Um filho depois ou Um Poema para o Fábio

Quem foi que te mandou nascer depois?
Como bom vascaíno,
você se tornou um vice-filho.
Mas como a vida não é um campeonato
ser segundo na linhagem
tem lá suas vantagens;
É a tentativa de melhorar a espécie;
Aprimorar no amor para moldar o novo ser;
Pintar de amarelo, os cabelos
que primeiro foram pretos;
Tingir de azul,
os olhos verdes do primogênito;
Fazer da emoção
a lança das suas ações
e da fraternidade o seu escudo de defesa.

Ser a prata da lua

que reflete a luz do sol
e empresta a claridade
às noites dos enamorados.

Conhecer o melhor trajeto do caminhar.
Mas mudar o rumo
só pra ver aonde a vida vai dar.

Fazer do pouco o muito que lhe basta.

E reservar algum
pra repartir com o próximo.

Quem vem depois já sabe o jeito.

Mas nunca descobre
o que não tem mesmo jeito.

Ser vice-filho

Não é como ser vice-presidente.
Pra ser prudente,
divide as alegrias e as tristezas.
E nos momentos de angústia extrema...
um passa a ser o outro.
E a dor que dói demais

é a mesma dor, que dói de menos.

A fábula de Santa Teresa

Numa cidade distante, mais longe do que Depois, reza a lenda ser território livre dos colibris. Mas quem dominava as calçadas de suas ruas e praças eram os canários-da-terra. Bicavam solenes as canjiquinhas e os milhos picados que, em alquimia mágica, transformavam-nos a cada dia, nos avoantes mais amarelos do lugar.

Os azulões, livres, comiam frutas silvestres, em galhos próximos, sem nunca terem experimentado a ração industrializada, doada por mãos benevolentes.

No entanto, os canários amarelinhos ciscavam sem tirar olhos das árvores, uma ameaça constante.

No horizonte interminável, ninguém arriscava um voo no quadro da natureza. Os canários-da-terra não queriam abandonar os seus ninhos e, os azulões, por sua vez, preferiam continuar em seus galhos, trinando, como mantenedores da espécie.

Ah! E os colibris, esvoaçantes, reinavam, sem ter reinado...

E nesta fábula ainda, existia o risco dos gaviões, terríveis predadores, que podiam a qualquer tempo, comer as fêmeas dos canários, dos azulões e dos beija-flores. Se é que vocês entendem conversa de passarinhos?!

Fiz um Rap

Eu só fico observando a vida por

trás das cortinas balouçantes.
Os bondes, as viaturas, as criaturas
Os chefes, os capitães, o capital
Rata tatá, rata tatá, quem tava não tá

Tem gente passando,
De bonde, de bando
Capitão foi pro quartel,
onde está o capital?

Na manifestação, tem mais de milhão

Tem bunda lelê, tem bunda lá lá
Ainda seremos, aquela nação do futuro
O futuro que chegou, totalmente sem noção.
Rata tatá, rata tatá, quem tava não tá

Onde está o meu parceiro?

Onde está o meu irmão?
Em que luta eu estava?
Em que luta eu estou?
Quem estava, não está.
Rata tatá...

Focinho de bode

O que me sacode,

me bole,
é os modes de agora.
Que me leva donde estou
até o mundo todinho,
sem que eu saia do meu pé de chão.
 
Cara de bode.
Não explico este trote.
Oxente, my love!
Estou aqui!
Onde estou?
Dizem, ó pá!
Please! Don't!
Si, si puede!

Dio, come te amo!
Se danço o xote.
Me rumam um tal de stop.
Na xota , no pode!
Oxente, diacho de troço!

Na prece da pressa.

Só vale orar pros santos deles.
Me tratam terrorista.
Diacho, nem terra eu tenho!
 
Sou gente sem posses!
O burrico que trago.
Confesso, roubei!
E mode não vejam.
Eu trago escondido.
Todim, dent'de mim!
 
Se carrego sorte.
Quem sabe, não leiam!
E possa enervar
quem quer me calar.
 
Te digo, seu moço!
Cá no coração.
Além do burrico.
Só levo uma mula na mente.
Que ela não mente.
Profere "nos escrito"...
Oxente, my love!
Focinho de bode.
 
A José Ferreira de Lima, meu pai, comunista convicto, que, no entanto, nunca quis que eu seguisse os seus passos. Um cabra arretado.
Há mais de trinta anos, sou apenas franciscano. Reparto os pedaços de mim.

 

 

 

A paz dos passarinhos

Adversidades...

A de ver cidades.

Ah!... de ver cidades...

Há de ver cidades.

Adversidades.

Psiu! Façam completo silêncio!

Um passarinho pousou na cidadela.

Giovanna

                                                               A graça de Deus

Vamos brinquedocar?

Se esta rua fosse minha,
mandava pintar de azul,
pra ver Giovanna passar.

Sonhei com a minha irmãzinha.

Que era inteira igual a mim.
Só que com cabelos longos
e vestido bordado em flores.

Trouxe-me um sorriso lindo.

Na boca que tinha um beijo.
Nos braços trazia um abraço.
E segredou que me amava.

Vamos brinquedocar?

Pirulito que bate, bate.
Quem sabe dela sou eu.
Primeiro a vê-la fui eu.

Giovanna brinquedocou.

Que é a arte de pintar
sem usar tintas.
Rabiscar o livro do pai.
Lambuzar de chocolate
a roupa nova da mãe.
Jogar lama na cara do amigo.
Tosar o cabelo do irmão.

Brinquedocar é verbo transitivo direto.

Substantivo concreto.
Adjetivo e conjunção.
É ser criança desde o ventre.
Com licença da Lapônia:
Para brincar sem usar brinquedo.

La bella Giovanna!!!

Dos sonhos de príncipe.
Presente de Deus.
No invólucro de mãe.

La bella Giovanna!!!

A fada de luz.
Estrela da estrada
que nos conduz.

 

              Arte: Mateus Silva  -  Giovanna

Este texto foi extraído do sonho do príncipe Eduardo, amigo de um pajezinho de nome Canauê, da tribo dos Canauãs, que fica em solo sagrado do Alto Xingu, na selva amazônica, onde nenhum homem branco pisou. Só o príncipe sabe o caminho da tribo, onde moram os sonhos dos homens puros. Foi lá que ele conheceu Giovanna.

As casas das mulheres

A tua casa própria

há de ser bonita.
Seja terracota.
Seja verde vida.
Há de ser tão linda
como a própria lida.

Tão aconchegante

que os visitantes
se vistam de casa
ao entrarem nela.

Seja azul celeste.

Seja toda branca.
Seja amarela.
Uma aquarela...

Será resultado
de uma vida inteira.
Em seus aposentos
vão morar os sonhos
de outras conquistas.
Está na tabuleta
que é um doce lar.

As casas das mulheres

são sementes do ventre.
No leque das portas
batem renovadas
todos os santos dias.
A mostrar ao mundo
do que são capazes.

Toda mulher é uma

artista de si mesma.
Mulheres são inventoras
de outras mulheres
que habitam dentro delas
e que abraçam um cometa
pra chegarem a estrelas.

O morro da minha vida

Poesia extraída do canto popular. Leva o selo do movimento popular de literatura brasileira. O poeta também utiliza metáforas para homenagear o Morro do Parque da Cidade, onde viveu, e a sua gente, por quem guarda extremo carinho.

MPLB

Lá em cima daquele morro
passa boi, passa boiada.
Também passa Chico Bento...
com a calça remendada.

Também passa bom Jesus.
A abençoar quem por lá passa.
Passa boi, passa carneiro.
Passou meu pai, tantas vezes.
Agora fico faceiro
pra  ver meu amor passar.

Lá em cima daquele morro

Passa o violeiro Contreiras.
Que vez por outra me manda
uma inspiração lá do Céu.

Passa a morena bonita

das terras de Pituaçu.
Passam tantos passarinhos
numa canora revoada.

E os lumes dos vagalumes

a iluminar o caminho.
Passam balanças nas costas
os meninos carregadores d’ água.

Lá vai minha mãe lavadeira.

A trouxa de roupa na cabeça.
Na pedra do rio e no ferro a carvão.
Estica a lida pra ganhar o pão.

Passa meu pai novamente

onde a saudade me leva...
até que ele suma cem vezes,
atrás do mundo real.

Passa a rainha de França.

E o rei de Portugal.
E lá se vão poemas nos passos.
E músicas despejadas no ar.

Lá em cima daquele morro.

Passa boi, passa boiada.
Também passam os meus sonhos...
Sei que um dia vão passar.

Até lá carrego no peito

este canto em oração.
No morro da minha vida...
Moram todas as Nossas Senhoras...
Detentoras dos milagres de cada dia.

                                  flavioveloso.photosheller.com

O sol da meia-noite

O poema transcrito abaixo faz parte do Movimento Popular de Literatura Brasileira, corrente que, se nunca existiu, está nascendo agora. Esta pequena preciosidade eu trago na lembrança desde a minha meninice. Agora eu resolvo partilhar com os frequentadores do meu blog. Toda a obra do MPLB terá esta sigla, como selo de procedência; nascido no seio do povo brasileiro. Alguns trabalhos podem ter a coautoria deste blogueiro.

Geraldo Ferreira de Lima

MPLB

Era meia-noite...
O sol raiava.
As tartarugas
voando, de galho em galho
e os pássaros se arrastando,
vagarosamente pelo chão.

Enquanto isso, um homem nu,

de mão no bolso...
Sentado, em pé,
num banco de pedra feito de pau...
Pensava:
Prefiro morrer de morte morrida.
Do que de morte matada.

 A lua do meio-dia

Era meio-dia...
No céu de lua cheia.
Os cavalos-marinhos
deixavam o Cais do Porto.
E os leões jogavam bola
na Avenida Rio Branco.

Enquanto isso, uma mulher em pelo,

Em pé, deitada, num pedestal de papelão...
Bradava:
O carnaval que passa em fevereiro.
É o mesmo que passa o ano inteiro.
Só mudam as fantasias.

aninhatolentino.blogspot.com