Júlia Brasileira

À Júlia Leão Pimentel:
Desejamos que o seu aniversário tenha sido o melhor do mundo.



Júlia é nova e inova
Vai se formar na capital do Velho Mundo
Às margens do rio Tâmisa

Júlia sabe contar até um milhão em inglês.
Se quiser conta em francês.
Mas não conta pra ninguém
que sabe contar de perder a conta.

Júlia brasileira
vai fazer Letras na terra da rainha.
Dividirá estantes
com Shakespeare e J.K. Rowling.
Passear com Harry Porter na Green Street
e desvendar mistérios com Sherlock Holmes.

E se a vida lhe der um chato.
Dê pra ele um gato.
Um gato tem sete vidas.
E ele vai se perder a tomar conta
das vidas do gato.

Cuida só das letras.
Lembra de birosca,
de favela e de novela.

Fruta-pão e abricó.
Jaca, tamarindo, graviola,
açaí, camu-camu e cupuaçu.
Buriti, taperebá, tucumã e guaraná.

Saci Pererê, Iara,
caipora, curupira,
boi bumbá e boitatá
No galope da mula-sem-cabeça,
botando fogo pelas ventas,
em noite de lua-cheia.

Júlia brasileira,
desde então, só pra marcar a origem.
Pois eis que a lida, depois da mistura das letras,
feito sopa quente no frio,
será Júlia do mundo inteiro.

Aniversário da pequena guerreira

A nossa homenagem pelo aniversário de Adriana Mesquita Gonçalves, amiga que guardamos com carinho e respeito.

A sua petit capela
amanheceu engalanada.
A procissão dos próceres
tomou a rua principal,
e com bandeiras amarelas,
saudou a data tão esperada
pelos seus pequenos.
Nossa Senhora correu
o Largo da Memória
no andor carregado
pelos meninos de louça e de fibra.
O relógio da torre badalou baixinho
as doze horas marcadas.
O pássaro de plástico acompanhou
o cântico metálico.
Processos determinam
todos os caminhos construtivos
e aguardam o retorno da Deusa dos destinos.

Tantos braços se abriram
pra te enlaçar num abraço.
Tantos sorrisos se guardaram
pra serem entregues mais tarde.
Tantas lágrimas saudosas
lavaram rostos sem graça.
Tantos copos de refrigerantes americanos
borbulharam sem bocas abertas.

Adriana Mesquita, guerreira do bom combate,
erga mais este estandarte.
E sempre com a mesma fidalguia,
diga a todos que Jesus está em Natal
para comemorar mais esse aniversário
que marca o tempo de um tantinho assim.

O vazio do papel

O vazio do papel
me convida a entrar.
Posso rabiscar garatujas
e desenhar garranchos.
Saber que o papel é o laço
de catar histórias.
Conte quem contar,
eis o primeiro passo.
Quero engatinhar
pelos cantos brancos
e colorir algumas arestas
que me interessem.
Posso levantar, correr
e desfraldar bandeiras brancas.
Invisíveis ícones
das entranhas do papel.
São entrelinhas do segredo.
Rolo em sua gramatura
sem espaço pra gramática.
Não sou das letras.
Sou afeito aos pinceis.
Arrisco um risco.
A obra brota como germina a semente.
Ninguém ousou pintar ainda
do seu interior.
Parece mágica.
Não vejo a arte
mas sei que a concebo
a olhos alheios.
Será bonita?
Pinturas são lindas como as mulheres:
Mulheres são pinturas vivas.
Serão verdades?
Estar nesta espessura tênue
e no entanto ter o tamanho
do mundo inteiro para passear.
Quero vagar a vadiar como fez Chaplin.
Tocar Noturno de Chopin ao amanhecer.
Abrir as vinte e uma sinfonias
em Mi bemol maior,
que Dó é pena de fechar.
Sonhar os sonhos bons
nos balões dos gibis.
Amar o mar da cor que desejar.
Voar nas asas altas da Panair.
Ler Budapest.
Ir a Stambul.
Comprar Gillet.
Ter a noção exata
quando se está fora do papel.

Então é Natal

Então ela embaralha os cartões de Natal
como se a vida fosse um jogo.
Quer escolher uma Dama e um Rei.
Sentimentos do mundo.
Desejos próprios.
Não sabe o que fazer com as lágrimas
que dilaceram seu coração.
Marcas profundas da saudade
de seus ausentes, de seus distantes.

Renasceu o menino Deus
em todos os lugares.
Gostaria de poder dançar
mas permanece estática.
As renas da existência
estão famintas e cansadas.
Mas está contente:
Os sonhos de todas as crianças
serão realizados.
Ela abre um sorriso e pensa nos nordestinos
que receberão seus barquinhos à vela.
Lembra dos africanos com seus lap-tops
e bonecas brancas.
Nos favelados com suas bikes motorizadas.
E em todos os lares com ceias fartas.
Recorda da sua infância miserável,
quando nenhuma encomenda chegou,
e releva a pouca sorte:
Com tantos pedidos prioritários
faltou tempo e espaço na bagagem.

Camarada Nicolau!
Agora que ela cresceu,
já sabe que as bonecas lindas
sempre estiveram guardadas
em si mesma.

Neste Natal, além da paz,
sonha receber um abraço forte,
um beijo molhado,
O calor humano dos seus ausentes.
Espera que aqueles olhinhos de toda a parte
fiquem arregalados com os seus regalos.

Ou ainda que os meninos de pouca sorte,
possam sobreviver a muitos Natais
até compreenderem que todos os seus presentes
sempre estiveram guardados
dentro do próprio peito.

Então ela embaralha os cartões de Natal
como se a vida fosse só um jogo.
E já não sabe o que fazer com as lágrimas.

Nossa Senhora da Conceição

Nossa Senhora da Imaculada Conceição
interceda por nós junto
ao seu filho Jesus Cristo,
e sob o vosso amparo,
conceda-nos a vossa luz e a vossa fé.

Permita-nos a cura para as nossas
doenças do corpo e nos alimente
com a purificação da alma,
com a graça em Cristo, Nosso Senhor.



Mãe de Deus, lírio da inocência,
possibilita-nos caminhar
no Jardim do Éden
e colher uma rosa furta-cor.
E se faça luz, para que em seu dia consagrado,
sejam enfeitadas todas as árvores de Natal do mundo.

Nossa Senhora da Conceição,
mantenedora da esperança e guardiã da fé.
No recanto dos viventes, a rainha majestosa.
Minha Deusa salvadora:
Clamo a vossa consagração.

Rezo o Credo, Padre Nosso,
Salve Rainha, bendita sejas!
Salve todas as manhãs!
Salve as horas vespertinas!
Salve as noites estreladas!
Salve novo alvorecer!
Farol azul celestial.

Nossa Senhora da Conceição!
Virgem santíssima,
Redentora!
Mãe justa e protetora.
Desça o vosso lume
sobre as nossas cabeças.

O segredo do elástico do tempo

O elástico estica a vida.
Puxa a sorte. Hirta a saúde.
Viga os desejos.
Em todos os afazeres,
há de se fazer com o elástico.

Puxa e estica!
Usa a força física.
Apela aos ditames da moral.
E leva adiante
cada elástico
que lhe convir.

Elástico não é força motriz.
Não é desígnio do destino.
Não foi Deus quem quis!

Está em todos os caminhos.
Tem para os magrinhos.
Os mais grossos pros fortões.
Tem ilusão de elástico
para quem já não é são.

Seu único fascínio
é o desafio da elasticidade.
Vale a lei da estica.
Pega e não larga.

Quem acredita no elástico,
pensa que no fim da sina,
exista um gancho,
onde se possa prender
todo o êxito almejado.

Logro de ouro de tolo.
Todo o elástico esticado
se rompe bem antes
da metade do sonhado.

E quando não há mais resistência,
todo peregrino tende a olhar pra trás.
Quer saber da magia da elasticidade.
Ela voa com o peso da força dos anos
para cima de quem ousou lhe romper.

O Laranjeiro e a Poeta

À Alice Monteiro, poema extraído de suas memórias, com o desejo do aniversário mais feliz de sua vida.

Na rua da Alice Monteiro
mora o mundo inteiro.
Ela é poeta.
Ela é Estelar.

Antigamente,
passava na estação ferroviária,
um laranjeiro.

O saco inteiro
com laranjas graúdas
e, possivelmente, de frutas suculentas.
Levava o menino, para uma outra cidade,
o saco abarrotado de igualdade.
Para onde, naturalmente,
não se produziam laranjas.

Alice não entendia
a sina do menino de bermudas:
Já tão cedo a trabalhar.
Locomotiva da vida,
em que estação vai parar?

O laranjeiro franzino,
com sua agilidade,
sem desconfiar,
criara o comércio exterior.

Foi nessa época,
de observá-lo,
que Alice resolveu
entrar para o ramo.

E passou a exportar sonhos, paixões,
amores e enlaces.
Produtos fresquinhos,
em forma de versos,
tirados da alma e do coração.

O laranjeiro e a poeta
exportavam alegria e emoção.
Estrofes amarelas como o céu de outono.
Sacudiam no trem a transportar esperança.

Na rua da Alice Monteiro
cabe o mundo inteiro.
Só o laranjeiro, não se avista mais.
Mas chegam recados, nas letras estelares:
Abre-se este dia, que é só de alegrias,
com notícias nobres:
O menino das laranjas virou poesia!

Se eu soubesse fazer poesia

À Dra. Laís Augusta.
Um anjo entre nós.
Feliz aniversário!

Queria poder conceber
uma poesia especial.
Que viesse embrulhada pra presente
e tivesse florestas e flores,
cachorros e pardais.
Que fosse augusta na concepção
e Laís na aventurança.
Se ainda tivesse traquejo, bordava as bordas
com rosas lilases e cipestres.
E pra ficar ainda mais bela
pregava uma foto dela
e pintava a caixa de azul.

Na minha poesia haveria dança,
refresco e coca-cola.
Sorrisos frequentes
e uma caixa de lágrimas
pra abrir só de vez em quando.
Existiriam crianças e quintais,
mangueiras e amoreiras.
E sagrado:
Rasgava com as mãos, o encontro das águas.

Se as chuvas molhassem os versos,
pintava um sol a seguir
e secava letra por letra.
Colocava um tiquinho de musicalidade
e girava no cântico do Amazonas
que possui a força dos pajés.

São eles os senhores das matas.
Santos meus da criação me iluminem
para que um dia eu possa
fazer uma poesia assim.

Nesse dia, com muito zelo,
eu vou ofertá-la com todo garbo,
à doutora Laís Augusta
que eu sei da existência dela, por já tê-la visto em ação.
Ela é um agente dos Céus:
Está na Terra, a serviço de Nosso Senhor.

Saudades do Futuro

Parto de Casalinho da Ajuda.
No Paço de Lumiar
já perco o passo.
Avisto o Tejo, em Lisboa,
de águas boas, vem me banhar.

Mar de Palha incendeia
Vila Franca de Xira e Benavente.
Luzes de Lisboa,
onde o rio vira mar.

Trazes a Espanha,
correndo por Portugal.
Até, ó pá, adentrares o oceano.
Estrada das caravelas.
Histórias das conquistas lusitanas.

Caseias o Parque Florestal de Monsanto.
Calhariz, beirando Furnas.
Tu não me enfurnas novidade,
velha Lisboa, áureas sementes.

Saudades do futuro.
Mouraria, Bairro Alto, Madragoa;
cheiras-me a fado, Portugal:
Vozes antigas de marinheiros, vadios e fidalgos.
O fado é cantado das entranhas.

Moçoilas aportam às janelas.
Pedem a Santo Antônio
o milagre do casamento.
Já vai longe o orçamento.
Dói no bolso a bravata de juntar almas.

Segue romaria dos pedintes,
no destino do Mosteiro dos Jerônimos,
ali, pertinho do Céu, onde moram os anjos.
Nossa Senhora da Lampadosa,
rogai pelos homens de fé.

Deitam-se Camões, Fernando Pessoa,
Sophia Andresen, Florbela Espanca
e tantos outros consagrados, em solo santo.
Escrevem o destino da aldeia boa.
Sentem saudades do futuro de Lisboa.

Na capital do sobe e desce.
Quantas ladeiras guardam seus quintais?
Quantas rotas formam seu futuro?
Quantas Lisboas cabem em suas ruas?

Trens ladeirinhos na terra dos obrigadinhos.
Graças, senhor! Graças, senhora!
Muito obrigado, por essa região tão graciosa!
Venha-nos Deus, ó Portugal!